В сознании мне ангелы загробные являлись,
Они покойников вели тропой на поводке,
И каждый пленник , как собака был охвачен лаем,
Я был одним из них,и дважды умирал в петле.
Они смешные, как нелепость жизни,
Которой Бог в подарок наградил судьбой
Меня — больного разумом поэта,
И на ошейник слугам — нищим преподнес.
Вокруг меня остались только трупы,
Их хоронить на ангелов возносится мольба,
Я тоже мертв и свален с остальными в яму,
Но завтра — в колеснице запряжен конем .
Строка летит в бумажном одеяле,
И рваной рифмой выпадет из рук,
Над ней вино из кубка расплескает,
Изгнанник Бога — Пьяный Люцифер уснул.
Здесь Бог не слышит голоса молящих,
Послание лежит — в распахнутом столе письмом,
И ангелы смеясь, разрежут мертвым кожу
На шею в третий раз — последний поводок сплетут.
***
© Copyright: Виктор Горб, 2022
Свидетельство о публикации №122072600453
Свидетельство о публикации №122072600453
Рецензии