Вечера стали холодны, очень, –
Босиком не пройти по траве…
И дождаться утра нету мочи –
Мысли бродят в пустой голове!
Вот и лето скатилось под горку,
Лишь недавно пьянило росой…
Помню – грызла чернявочки корку,
Запивая, с криницы, водой;
И дышала духмяным раздольем,
Щебетавшим, как хор вразнобой;
Покрывалась испарины солью,
Пока с луга дойду я домой…
Приносила охапку ромашек,
Чтобы высушить на чердаке…
Наблюдала, – как ворох бумажек,
Облака плыли вниз по реке…
А теперь – над рекою лишь тучи;
На лугу – лишь стога да бурьян…
Ветра песни – печальны, тягучи…
Голос разума – будто бы пьян!..
Скатилось под горку...
© Copyright: Пушкина Галина, 2022
Свидетельство о публикации №122072600108
Свидетельство о публикации №122072600108
Рецензии