Люди сами решили устроить себе Потоп

Фляга Бога полна — эта ночка должна быть длинной.
Его пальцы трагический ритм отбивают в стол —
Реквием, что потонет в шуршаньи кислотных ливней,
Под который весь мир отправится на костёр.

За окном ураганы сметают следы бесхозны,
Где-то плачет дитя иль сирена вопит навзрыд.
Прячет небо свинцовое, кутая в тучах грозных,
Кобальт с пламенем — нашей глупости новый вид.

Бог глотает огонь из свербящей металлом фляги,
Чертыхается, хмуря грустно седую бровь.
Его детища живы лишь дикой звериной дракой,
Прикрываясь добром, проливают чужую кровь.

Где-то плачет старик, где-то жалобно стонет скрипка,
Но погибшему миру до них больше дела нет:
Вся земля содрогается в тихом предсмертном хрипе,
Сожалея о том, что явилась вообще на свет.

Ночь тревожно рычит и дивится, как слепы люди,
Столь бесславный избравшие сами себе конец:
Кто-то смерти чужие жизни поднёс на блюде;
Для него — лишь пустяк, но всем прочим — спасенья нет.

Тучи ищут добычу, пока горизонт сгорает,
Весь до боли алеющий, крови и пепла цвет.
Гриб токсичный из спор ядовито-стальных взрастает,
Предвещая последний для божьих детей рассвет.

Бог вздыхает. Устал. Бесконечны сирены стоны.
Распадается в бомбе измученный изотоп.
Вместо Бога усердно трудятся миллионы:
Люди сами решили устроить себе Потоп.