Интеллигент

А я провинции больной интеллигент.
Внутри вскипает буйна кровь,
Но жизнь ценна всего на цент,
Я с болью вспоминаю это вновь.
А будь я крови знатных городов,
То знайте люди, дал бы жару!
Мои стихи б шли в сотни проводов,
Вещая мысли общим даром!

Я общества больной интеллигент.
Я полон роз шипастых самых
И в жизни этой жду момент,
Когда забуду болей рваных,
От колких фраз с лица других
Людей, доселе не знакомых.
И мысли вертятся о них.
Бедняги топят боль в стекле гранённых
Стаканов. В них горечь утраты,
Страданья и сны.
Они любому яду рады,
Лишь поскорей увидеть рвы.


Но, впрочем, что за речи?
К чему они сейчас звучат?
Взвалю я мощь стихов на плечи,
Вскричу: "Чего ж мечтам молчать?
Долой отчаянье, долой тоску!
Пускай в провинции, пускай я в меньшинстве!
Свои поэмы, мысли и стихи вручаю большинству!
К чему скучать им и глаз мозолить мне?
Да тяжело, да мысли мои туги,
Но разве это стоит замечать?
Быть может не найду себе подруги,
Что будет с радостью меня с работы ждать,
Но должен я, во славу века,
Во славу чести, доблести и сил,
Превозносить характер человека.
Я этот долг в себе носил"