Не могёт того быть

Пишут же люди! Я сохну от зависти -
Тоника, образы, слог...
Вот наваяю - сумею прославиться!
Быть не могёт, шоб не мог!
Гляну на улицу - мерзко и пасмурно.
Тучи, грязюка и дождь.
Осень красива? Враньё и напраслина!
Как тут её воспоёшь?
Цвет у листвы жухло-буро-козявчатый.
Где вы, пожары рябин?
Где журавли в поднебесьях скользящие,
Сбитые в правильный клин?
Нагло обкаркав старушку с собачками,
В луже дерётся за хлеб
Банда ворон серо-черно-запачканных...
И?! Ни фига я не слеп!
Город болезный с оконцами мутными -
Ест его смог-паразит.
Нет ойкумены туманом укутанной -
Это помойка горит.
Всё, что посажено возле обочины
вдоль окоёма дорог -
Пылью обсыпано, слякотью смочено.
"Это Капотня, дружок!"
Нету тут леса карминно-багряного
И не растёт бересклет.
Сами б увидели, если б нагрянули,
Взяв до столицы билет.
Всё, оставляю надежду дрожащую,
Тонику, образы, слог...
Осени прелесть донесть надлежаще я
Снова, бездарность, не смог.