Сознанием овладевает бред...

Сознанием овладевает бред,
Обрывками в мозгу витают строчки –
Такое происходит чаще ночью,
Под утро бдений исчезает след…
Но на листе бумаги остаётся,
То, что стихами, может, назовётся –
Весь с головой закутываюсь в плед,
Одолевая – сон слегка крадётся,
Пытаясь скрыть вступающий рассвет.

Поэзия – не то же, что стихи,
Не все стихи поэзией зовутся,
Не все в сердцах ответно отзовутся,
В иных хватает чопорной трухи –
Суд время свой безжалостно вершит
И взору неподвластно ворожит,
Уберегая мир от шелухи
И глупости… Костюм, что плохо сшит,
Не надевают – как и сапоги.

И многие, кто слов венки плетёт,
Увы, бесследно, может, канут в Лету,
Так и не став в истории поэтом,
И на Парнас не каждый попадёт –
Путь в гору оборвётся под горой,
Все муки творчества останутся игрой,
В которой заправляет стихоплёт –
Как одинокий горестный герой,
Уныло по пустыне что бредёт.

Не всякий опус изнутри согрет
И всесторонне безупречно ладен,
Певуч, горяч, чеканен иль прохладен –
Печален стих, коль в нём сиянья нет…
Как птица, не способная взлететь…
Нельзя поэтом быть всего на треть,
Смесь разного – зовётся винегрет,
Свеча, дав свет, не может не сгореть,
Соборность душ – поэзии секрет.

Душа поэта между строк таится…
Ещё опрятность… но как говорится –
На вкус и цвет согласья в мире нет.

24.07.2022 г.