Счастливец тот, кто не попал войне на клык, неважно носит он какой язык... счастливец тот, будь наш он, будь не нашим, кому не дал Господь отпить из чаши, в которой море крови, реки слёз. Счастливец тот, кому не быть на месте зажаренных в родном своем подъезде, не быть на месте тех, кто слал боёк в систему отправленья смерти к цели, которая ещё на той неделе была живой и улыбалась мне, бросая чайкам хлебные кусочки. У цели были маленькие дочки, был кот в прихожей, Шарик в конуре. А во дворе подснежные росточки шафрана, что раскрылись по весне. Весне военной. С датой без отсрочки…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.