Васельки, вы мои васельки,
Вы цветете как ряска в болоте.
Не подам вам теперь я руки,
Не мечтайте теперь о заботе.
Будут ноги о вас вытирать,
Как вы то вытворяли со мною.
А я буду лишь наблюдать,
Да и вовсе пройду стороною.
Нету рук у меня - отгрызли,
Да и сердце теперь словно камень.
Вы уш как-нибудь сами, сынки,
Рас повергли меня в Адопламя.
Попечалюсь, возможно, чуть-чуть,
И слезинка, возможно, проглянет...
Но Душа моя шепчет "Забудь.
Мы теперь с тобой с небесами..."
Вы хотели меня приручить,
Вы хотели, что б не пререкалась.
Но не может такого быть,
Что б начало былью подчинялось.
Сколько можно говаривать вам,
Что своё не несу, я от Бога?
И моё - не прислуживать вам,
А помочь избежать всех пороков.
Моё личное знаете вы,
Я лишь жду своего у порога.
Ваши домысли - лишь галюны...
Что ж... бредите... мозги вам в подмогу...
Послесловие матери
© Copyright: Трис Масурке, 2022
Свидетельство о публикации №122072400012
Свидетельство о публикации №122072400012
Рецензии