За край света

Лунная дорожка ждёт. Скоро она примет кораблик из моих рук.  Кораблик-письмо. Раз в году летней лунной ночью я отправляю письмо за край света.
Хватит ли жизни, чтобы оно дошло адресату?

Мы гуляли по лунной дорожке, боясь оступиться за край света.
Спал городок. Милый. Провинциальный. Такие всегда засыпают рано. И что занесло нас туда?
Мы смеялись. Шёпотом. Представляешь, мы умели смеяться шёпотом! Мы боялись спугнуть чьи-то сны, такие хрупкие до полуночи.
Птицы? Не помню птиц. Наверное, пели. Помню зрелые запахи лета, и что-то блестящее. Лужицы?
Ветхие рамы распахнуты настежь. Цветочки на ситчике. И музыка. Тонкая, нежная, как балерина, что крутится, крутится, крутится в музыкальной шкатулке. В том деревянном доме, помнишь? — в самом конце улицы.
Эта музыка... Или дом? Кто из них звал заглянуть? Кто хотел приворожить?
Я — балерина из шкатулки. Туфельки прочь, руки в третью позицию, закрываю глаза. Шаг. Ещё шаг. Поворот. Поворот, поворот, поворот. Край лунной дорожки — обрыв над рекой. Твои объятия, дрожащие руки, горячий шёпот (слов не разобрать). Ты хотел удержать. Ты успел удержать. Тогда.

И мы так и не узнали, что там, за краем света.