А телефон, как колокол, молчит.
А город, словно, праздничный курятник.
Закинул за ворот мальчиш-плохиш
Не то - зерна, не то ли - сладкий пряник.
И хлябями прорвались небеса.
И серой, седой краски нет конца.
«Вот это праздник!»
И все поют, танцуют под дождем.
И лишь скупой художник платит дважды.
Наполовину вынутым ребром,
Торчит проспект из улиц, как бумажник.
А телефон молчит молчит молчит,
Как-будто, виноватый в своей краже.
Цвета, цветы, слова мешать нельзя!
На кухнях, в гаражах, с лихой опаской.
Но красным, красным зацвели поля
....
А телефон, как колокол, молчит
© Copyright: Владимир Дудышев, 2022
Свидетельство о публикации №122072305797
Свидетельство о публикации №122072305797
Рецензии