В шаге от...

Каждый день просыпаться красивым...
День за год - одиночества пик.
Мы улыбки и счастья у неба просили.
Обернулся слегка - маразматик, старик.

Всё стирается в полночь, убитое мраком.
Даже нежные мысли ушли в никуда.
Дожую и усну, как всегда с "дошираком".
Всё упало. Надежда. Родные. Еда.

Красота ощущается в мёртвых законах.
Не канал и не пропасть. Обычные дни.
Вы живёте теперь на сигарных иконах.
Но живёте каретой и вечно одни.

Одеваюсь со вкусом. Небрежно, но мило.
Вроде светская жизнь, только рабство в глазах.
Лизоблюдство слепое нередко кормило.
Выдавали вам премию в мёртвых рублях.

Повязали нам галстук. Готов в пионеры.
Чёрно-алое завтра сгорает в печи.
Не хватает надежды, любви или веры...
Не хватает красивой церковной свечи.

Укоряю себя за валюту святую.
За холодные грузы и плачущих вдов.
Детям своим строил жизнь не такую.
А пришёл на могилу нелепых трудов.

Никакой перспективы, развития, смеха.
Только строем колонны идущих на фарш.
Это наша цена за копейку успеха.
Затихает у Стикса победный их марш.