***

Желаю встретить Тебя на улицах Парижа,
Правда, я забыл, как он ярко выглядит.
Мне Бог подарит образы в сознание,
Я их картиной в памяти оставлю,
И под замок —не потерять мне их.
Но, я не знаю, существуют ли они?
Все эти улицы, проспекты, рынки, площади и храмы?
И даже — Ты? Фантомы сновидений черных бесов на моей груди ? Нет! Точно помню — письмо однажды получил от почтальона прямо в руки. Там и портрет Твой был — художника набросок мрамора на вишне красок. Им оживет последний сборник о любви и смерти. И подарю Тебе расписанный на крови стих —
воскресшей статуи в руках творца-поэта.
Он скульптор строк — они Твой Вечный Храм. Об этом расскажу потом — при долгожданной встрече.
Говорят— этот город вечен римскими дорогами,
По которым я ноги порвал до фонтана крови,
Хоть во Франции такое не позволят.
Не поймут, и даже осудят словом :" Такси не вызовите? "
А идти Бог знает сколько миль. Без ног, на одних руках. А впереди —река Сена.
 Я —Вплавь.