Догадка

Есть догадка, что не понимаю -
тонкое сокрыто в бытие.
Этаким вселенским разгильдяем
силюсь вызнать суть основ ее.
Паутинкой вьётся жизни опыт,
зеркалом кривым отражены
буквиц вздорных шутовские стопы,
естества не знавшие вины.
Мой колпак украшен бубенцами,
серебро луны щекочет нерв.
Мыслей дерзких пенное цунами
над тщетой берёт... как будто верх.
Карусель судеб несёт по кругу,
перемалывая в сонный порошок
рденность мечт, струящихся подспудно,
источаясь жертвенной душой.
И не явны реперные точки,
трепетность сомнений не унять.
Всякий фокус видится неточным,
всякое начало клонит вспять.
Звёзд далёких хладное молчанье -
только тень величия ЕЯ.
Плоть на смерть торжественно венчает,
искрой прометеевой огня.
Млечен путь ...и всё таки конечен,
всякому во времени предел.
Строк моих густая гуттаперча
имя принимает - новодел.
Супротив сложившихся устоев
воду в решете легко нести.
Праздное надменно лья в пустое
самоё в себе не обрести.
Загадаю - сам же и отвечу.
Знает кто себя? ... каков вопрос.
Теплит радость, что и я не вечен, -
маково зерно в мерцаньи гроз .
Сбудусь и не раз в теперь далёком.
Был - есть - буду... ставлю знак равно.
Лёгкие - распахнутые окна,
пьют эфира сладкое вино.
Всё не зря, что сбудется - то было,
что не сбылось - мёртвая вода.
Я пишу себя полукурсивом
в книге под названием: "ВСЕГДА".

Июль 22го Анатолий Миронов