Выход из песочницы

- Спасибо, не надо. Я не хочу это.
И походка. От бёдра. Один шаг, два...отдаление. Сначала обрыв прикосновений... Растояние от запаха... Так, чтобы не слышать... Ещё чуть-чуть и...Больше не вижу. Это Путь. И путь не куда-то. Путь от... От возможности прикосновений, от возможности дышать одним воздухом... И конец.
  Хотя, это совершенно не конец. Это только завершение конкретной истории. И это будет не больно. Отвыкать не больно. Больнее значительно понимание, что чужие и что не по пути. Принять это, вот это задача! Приходится принимать не только ошибки того, другого человека, что в принципе не твоя ответственность. Но и принять то, что это и твоя ошибка. Человек не тот, чувства не те, а ты ошибся. Банально ошибка.
 Вот тут и начинается тарантелла. Танцы с бубнами. "Я не могла ошибиться! "- твердит одна. "Ничего страшного, завтра перепсихует и всё будет как раньше! "- уверен он.
И это не выход и это не вход. Это застой. Болото. Эта вода не течёт. Казалось бы, чего проще. Поговорить надо и понять, что дальше делать. А нет! "Как же так, я же не хочу, или может хочу, или на всякий случай попробую... Я не знаю, что мне делать со своей жизнью. Решите за меня."
  Странно. Детская песочница. У каждого есть своё ведёрко и своя лопатка. Или нет чего то. Но каждый ребёнок знает, какая его лопатка. И когда мама говорит, что пора домой, каждый хватает своё и топает за мамой. Да, некоторые берут чужие. Но есть же мама. А она точно знает, что покупала... И она поможет... Фантазируем о ситуации... Вариантов много.
   А может... Пора добровольно вылезти с песочницы. Раз борода растёт и без бюстгальтера уже как-то неприлично... Или аууу, мама, ты где? Какая моя лопатка?!