Пуговиц стук

                Я устал умирать на руках у хозяина старой корчмы,
                Видеть, как догорает в кострах мой ноябрь в ожиданьи зимы...

ветер замер в трубе и такая упала тишь,
что я слышу, как ломким и льдистым становится воздух
и как ночь, пришивая к пальто вместо пуговиц звезды,
чуть скользит рукавом по конькам черепичных крыш

ни души
лишь хозяин, да рыжий вальяжный кот
в каждой жизни, наверное, свой вариант переправы
потемневшему зеркалу тесно в квадрате оправы,
присмиревшее время молчит, ухмыляется, ждет

я могу бесконечно, бесстрастно смотреть на огонь
не вбирая тепла, не давая ни капли надежды
ни тебе ни себе
не оставив и ниточки между,
ощущать пустоту машинально сжимая ладонь.

вот и все, мне пора.
оторвавшихся пуговиц стук
чуть погасит трава...
 
ты лови, непременно, эфиры
я приду через самые-самые-самые черные дыры
я уверен, что снова смогу повторить этот трюк