Прятки

Между свежей росой на траве
Протоптана узкая тропинка,
По которой бежал я, босой малец,
Не помышляя о тяжких рутинах,
Сейчас я бреду пешком,
А скорее влачусь в тяжёлых ботинках,
А ещё тяжелей спина, на ней панцирь, скрывающий мою спину.
И не вспомнить - был ли он там всегда?
Ведь уже, черт возьми, так сильна привычка,
Когда нужно встать, коль вокруг беда,
Я залезу внутрь и пережду. Цикличность.
Я лезу наружу ведь тошно внутри,
Но и позже вернусь я от шума назад,
Не ищу ответ, не иду по пути,
Поддаюсь инстинкту - смотря на расклад.
Это способ выжить, но я так устал,
Порой, вопреки собственному страху,
Хочу я быть ранен, вонзите кинжал!
Да поживей! не успеть бы спрятать.
Душе нужен ветер, переменная буря
такая, что рвала бы на куски.
Я хочу, чтоб меня затащили в улей,
Вонзив жала ста и одной осы.
Прям как лишняя миля,  чтоб быть достойным.
Даже боли круглой мне будет мало,
Я хочу расколоть его, сбросить панцирь,
Но прилип к нему, словно черепаха.