Грибная пора -
на костре мы пожарим
опята...
Нет ужина слаще,
шкворчит в сковородке
лучок...
Дымок от костра
поднимается в небо
куда-то...
На тихой поляне
поёт свою песню
сверчок...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.