Смысла мозги насиловать – нет.
Выйду пораньше, в восемь.
Осенью будет одиннадцать лет
(если будет осень),
Как я здесь строю буквами лёд,
И протираю дыры в полу
Креслом, бросаемым взад-вперёд,
Чтобы корзину кормить в углу
Рванью, ошмётками той войны
Что, недобитая, в нас живёт,
И привидением восстаёт,
С явью мешая жуткие сны.
Но, покорясь зелёной весне
(так ли уж важно – холодной ли),
Ласковым взглядом хочется мне
Гладить нежную шерсть земли.
05.2022
Вечернее
© Copyright: Владимир Роленов, 2022
Свидетельство о публикации №122072007545
Свидетельство о публикации №122072007545
Рецензии