Родной город
Морщины прячет, молодясь ещё.
Но осенью дождями плакать впору,
И забулдыга-ветер за плечом.
Людей он разгоняет с мокрых улиц,
А листья, как квитанции, – к ногам.
И небо смотрит с высоты, нахмурясь, –
Наш строгий ревизор, судящий по делам.
Свидетельство о публикации №122072005541