Не поэт, не чудак

Как сто первый и сто двадцатый
Не поэт, не чудак, а так.
Просто надо писать куда-то,
В канцелярию всё никак.

Просто надо слагать их в рифму
Эти строчки, что в горле — ком.
Просто надо ещё любить и
Уметь настаивать на своём.

Просто надо размазать стужу
По листу вековой тоской.
И когда никому не нужен
Всё равно прорастать листвой.

На кораблике флибустьеры
Замышляют поход на риф,
Пока пылью чихают портьеры,
Свет от сумрака отделив.

Как сто первый и сто четвёртый
Не по росту, а по делам.
Расплатившись давно по счёту,
Он уже не приемлет драм.

В ноутбуке его не густо:
«Где-то жёсткий, потом найду».
Зарекаюсь, без смысла дуться,
И придумывать на ходу.

В его память не взять билета,
Я пускаюсь в шальной объезд.
И когда нам смеётся лето
Эхом смех разносит подъезд. 


Рецензии