Кручусь как пуля у виска,
Покинув ножны в час лихой.
В висок хватило бы с лихвой,
Но ножны гнутые слегка.
И метит пуля в абажур...
И мысли прыгают с моста
И жизнь как с чистого листа,
И лист не чист, на нём пишу.)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.