Друг, не сетуй, моё стило
притупилось, и мысль ушла,
я, ты ведаешь, не трепло,
что хвала, по мне, что хула, –
всё едино, мне всё равно,
я писал – не писать не мог! –
но когда на свету черно,
застит свет ядовитый смог,
не найти подходящих слов,
не сложить из них хлёстких фраз,
чтоб разили из всех стволов
наповал равнодушную мразь.
Ночь прошла, за окном светло,
за строкой ложится строка, –
это значит: моё стило
не замедлило бег пока…
20.07.2022
Моё стило
© Copyright: Марк Полыковский, 2022
Свидетельство о публикации №122072001892
Свидетельство о публикации №122072001892
Рецензии