Бывает, ничто не пишу,
Закрыв, убираю тетрадку,
Пойду на Чумыш, подышу,
От жизни порою, так гадко!
На время забудется быт,
Где речка в долине синеет,
Пусть мысль здесь немного поспит,
Быть может, что на ночь созреет.
На небе предгрозном луна,
Средь туч, как рыбацкая лодка,
С ее отраженьем волна,
Играет, как с мужем молодка.
Приду от реки и лежу,
Раскинув усталые руки,
Быть может, сейчас напишу
О дивной чумышской излуке.
Муки творчества
© Copyright: Сергей Лукич Гусев, 2022
Свидетельство о публикации №122072001540
Свидетельство о публикации №122072001540
Рецензии