Талант поэта слишком тонок,
Что б прокормить меня он мог.
И вот поэтому, работа,
Вновь не жалеет моих ног.
Здесь каждый день ,
Труд и забота, и над заводом темный смог.
А мне мечтать, творить охота,
Здесь дух поэта занемог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.