Passione..

Глаза требуют видеть море,  когда море уже внутри.
Не переходи на крик,
С нежностью сочетается только шепот.
Там где солнца кровавый диск плавит внятностью горизонт,
Тишина резко становится единичной,
Как система расположения звёзд и планет,
Этот мир не безупречен.
Две тысячи лет, и все равно у людей вопросы,
Я практически не дарю ей розы,
Любые цветы.
Но это все между нами. Сугубо личное. Но…
Календарь грандиозно злит,
Июль исчезает буквально бесследно,
Такими темпами уже завтра настанет январь.
А глаз по-прежнему требуют видеть море,
Требуют вино из Тосканы, дорблю,
Но в кармане тоска.
И совесть говорит отчётливо:
- Ничего, я потерплю…
Хотя она лучше всех знает - ничего не произойдёт.
Честность с праздностью исторически врозь,
И самое пьянящее вино - это воля,
Это бронза кудрей аланской княжны, разлитых по простыням,
И когда в движениях столько боли,
Что не скрыть никаким дверям.
Духота.
 Лето идёт под откос,
И город, будто его рисовал Босх,
Уже навеки безумен.
Оттого, к морю хочется ещё больше,
Так в среду хочется, чтобы наступил четверг.
А в четверг, чтобы понедельник не наступал,
Но галлы снова разграбят Рим,
А мы ограбим свое же время,
Пустым разговором в ночи,
Ну, да и черт бы с ним,
До рассвета есть пару часов для сна,
И она будет крепко прижата к моему телу,
Как штурмовая винтовка морпеха в тропических джунглях.
А вокруг, будто лишь солдаты Вьетконга,
И к ужасу, или к счастью, этого рассвета я буду ждать долго,
Красота,
Первых лучей солнца и пения птиц,
Они стоят того, чтобы упасть ниц.
Перед ветхими  знаниями утопив взор.
И пробудившись – радоваться сладкому воздуху спящей Алании,
Под непокоренным взглядом священных гор…

19.07.22