Я разучился писать

Я разучился писать,
И как сочинять я не знаю,
Осталась одна пустота
И строки напрасно терзаю.

Молчание лучше отныне стихов,
Еду вдаль от непримиримой чужбины,
Где чуждо мне прошедшее всё,
Где всё поменялось, и чужой я отныне,

Чужой этим нравам, чужой берегам
По которым любил я так сильно,
Лишь сердце моё осталося там
Под слоем цинизма зарыто.

По ходу движения сижу я лицом
Да гляжу в приходящие грёзы.
Подождите немножко, потерпите ещё
Сирени в бурьяне, в осинах берёзы.

О вы, освещённые летней зарей,
Однажды приду к вам, но не торопите,
Без любви не оставит никогда меня Бог,
Куда бы дорогу свою я ни видел.

Мне жалко срывать и листочки с ветвей
Но меня уж сорвали да с корнем.
Найдёт ли место своё однажды поэт,
Там, куда едет в тревоге?

Там, где почувствует однажды он снова
Сердце бьётся, оно не молчит,
И снова польются из зениц его слёзы
Слёзы настоящей, священной любви?

Ещё один миг - он упадёт на колени,
Несчастье любви впаяло цинизм,
Так найдётся однажды ли что горячее,
Что расплавив его очистит внутри?

А Бог сплавит поэта из пролитой лужи
Разбитого сердца, проткнутой души,
Быть может озаривши Своим поцелуем,
Как из алфавита поэт сочиняет стихи?

Но сейчас не стихи - печальным молчанием
Гляжу как колышутся резные листы,
И огонь сжигает меня жалом пронзающим,
Топимый стихами о любви из груди.

12.07.2022