Музыканты едут на войну

Не Ростов, а Небо-на-Дону —
Тишина в тельняшке у причала.
Музыканты едут на войну,
Чтобы жизнь её перекричала.
Там она отчётливей вдвойне
Видится в рубашке папиросы.
Музыканты, те, что на войне,
Ставят неудобные вопросы.
Правду перечитывая нам,
Чтобы оправдать её ответы,
Следуют за ними по пятам
Скульпторы, историки, поэты.
В их глазах ни злобы, ни воды,
Их искусство пашет не на драку.
Армия предчувствия беды
С книгами и флейтами в атаку,
Господи, конечно, не пойдёт,
Но вернётся в залы, рестораны,
Где сидит расслабленный народ,
Где всё так же деньги жгут карманы.
А они, вот эти скрипачи,
Скульпторы, художники, поэты —
Больше не Емели на печи.
И богема, шлявшаяся где-то,
Станет их осмеивать, ворчать:
"Ватнички, валите-ка обратно —
Здесь на вас наложена печать,
Ваша свора нерукопожатна".
Кто богемой розовой согрет,
У того и кровь такого цвета.
А война гуляет тридцать лет,
Неужели им неясно это?