Ода родному городу

 Ода  родному  городу.

Мой  город -- не  столица.
                Мой  город -- не  Москва.
Но  в  нем  пришлось  родиться,
                с  ним  связана  судьба,
Фамилии  истоки
                и  прадедов  дела,
И  мамины  уроки,
                и  строгости  отца.
С  ним  связаны  надежды
                и  радости  мои,
И  школьный  труд  прилежный,
                и  юности  мечты.
Здесь  было  все  впервые --
                и  дружба,  и  любовь,
И  вальсы  выпускные,
                волнующие  кровь.
Здесь  отзвенело  детство
                и  молодости  стать.
Жаль,  нет  такого  средства,
                чтоб  время  задержать!
Вот  старость  подкатила
                украдкой,  невзначай.
И  ослабели  силы, 
                и  на  сердце -- печаль.
Смотрю  усталым  взором
                на  прошлое  свое
И  понимаю:  город
                сменил  свое  лицо.
Все  те  же  переулки,
                дороги  и  дома,
И  городская  площадь,
                и  быстрая  река.
Но  вид  их  слишком  праздный
                и  краски  бьют  в  глаза,
И,  словно  по  приказу,
                исчезла  тишина.
На  новые  одежды 
                купилась  старина.
И  стал  мой  город  внешне,
                как  " малая "  Москва.
Конечно,  нет  курантов,
                Царь - пушки  и  Кремля.
Но  это  все  нюансы,
                а  главное -- среда.
У  всех  домов  фасады
                на  западный  манер,
Заборы  и  ограды,
                газоны,  клумбы,  сквер.
А  где  же  в  интерьере
                родимый  русский   стиль?
От  дедовских  строений
                осталась  только  пыль.
И  даже  нет  лимонов
                на  окнах  напоказ.
В  стеклянных  павильонах
                растут  они  сейчас.
В  подъездах  домофоны --
                закрыт  свободный  путь!
Летающие  дроны
                все  мелочи  учтут.
"  Пятерочки ",  " Магниты "...
                в  них  шум  и  суета.
Пано  реклам  избитых
                висит,  как  мишура.
Такой  же  крытый  рынок,
                набор  продуктов  в  нем.
Огромные  витрины 
                с  едою  навалом.
Все,  как  в  первопрестольной,
                все  тот  же  чумный  пир:
Шикарные  застолья               
                на  фоне  нищих  дыр.
*
Товары  в  магазинах,
                свободных  цен  тупик.
Такие  же  машины
                и  пробки  из-за  них.
Везде  одно  и  то  же,
                отличий  никаких.
На  все  штрих - код  положен,
                на  всем  печать  стоит.
Один  Лимон  в  металле
                да  образ  Кузнеца
Свидетельством  остались,
                что  это -- не  Москва.
Вдоль  улиц,  как  в  театре,
                стоят  деревья  в  ряд.
И  электронным  ядом
                навязчиво  горят.
Неоновые  лампы, 
                огни,  огней -- река!
Но  в  этом  свете  странном
                болезнует  душа.
Душа  не  отдыхает,
                но,  видя  фальшь  везде,
С  досадою  вздыхает
                по  подлинной  красе.
Хочу,  чтобы  живое 
                мне  радовало   взгляд.
Но  в  электронном  мире
                обман  и  ложь  царят.
И  лица  у  прохожих
                чужие,  нет  тепла.
Сухое  " здрасьте "  скажут
                и  отведут  глаза.
Никто  не  обнимает
                родного  земляка,
Руки  не  пожимает,
                не  треплет  за  плеча.
Нет,  раньше  проще  жили!
                Все  были,  как  братья.
Хлеб  и  печаль  делили,
                как  лучшие  друзья.
Смотрю  с  высокой  Кручи:
                бежит  река  Ока.
Но  на  воде  текучей
                нет  лодки  рыбака.
Она  осиротела.
                Она  уже  не  та:
Не  слышен  смех  ребячий,
                и  нет  костров  дымящих.
А  раньше  (  я  же  помню
                какая  жизнь  была! )
Для  всех  были  свободны
                и  реки,  и  леса.
И  все,  что  в  них  водилось --
                природные  дары --
Без  денег  приносилось
                на  рынки,  на  столы.
Мне  жалко  и  обидно,
                что  это  не  вернуть!
Так  жизнь  решила,  видно, --
                такой  у  жизни  путь.
Чтоб  истина  в  сознаньи
                гонимой  не  была,
Скажу,  все  ж,  в  назиданье
                последние  слова:
На  нас смотри,  столица!
                По  нам  сверяй  свой  ход.
Носителем  традиций
                является  народ.
Мы  не  должны  смиряться,
                пред  откровенным  злом,
А  призваны  сражаться
                за  нравственный  закон.
И  даже,  если  время
                нам  не  остановить,
Зачем  рубить  коренья,
                питающие  лист?
Твой  возраст  равен,  город,
                почти  пяти  векам.
Но  будь  и  дальше  молод
                наперекор  годам.
Пускай  бушуют  ветры
                опасных  перемен,
Останься  чистым,  светлым,
                не  преклоняй  колен!
                _______________
Мой  город  дорог  мне,
                как  о  прошедшем  память.
Его  я  буду  неустанно  славить.
Живущих  в  нем  с  небес  благословляет
Своей  рукой  святой  апостол  Павел.