Из Чарльза Буковски - новая война

                Чарльз Буковски


                новая война


                нынче другая война, отгоняющая усталость
                старости,
                возвращаешься в свою комнату, растягиваешься на койке,
                и нет больше желания двигаться,
                сейчас уже полночь.
                не так уж давно твоя полночь только что
                начиналась, и не рыдать над утраченной молодостью
                было бы
                удивительно.
                но теперь это ожидание смерти.
                проблема не в смерти, а в её ожидании.
                ты бы должен быть мёртв десятки лет назад
                насилие которым ты себя окружаешь было
                огромным и нескончаемым.
                нынче другая борьба, да,
                но оплакивать нечего,
                лишь подмечать.
                по-честному, даже немного скучно - ожиданье
                на лезвии.
                и только подумать, после того как уйду
                то же самое будет гораздо большим для других, другие дни,
                другие ночи.
                собаки гуляют по тротуарам, на ветру трясутся
                деревья.
                много я не оставлю.
                может быть что-нибудь почитать.
                дикий лук на разбитой
                дороге. Париж во мраке.
               

                1991

                19.07.22
               

                a new war

a different fight now, warding off the weariness of
old age,
retreating to your room, stretched upon the bed,
there’s not much will to move,
it’s near midnight now.
not so long ago your night would be just
beginning, but not to lament upon lost youth
youth was no wonder
either.
but now it’s the waiting on death.
it’s not death that’s the problem, it’s the waiting.
you should have been dead decades ago
the abuse you loaded upon yourself was
enormous and non-ending.
a different fight now, yes, but nothing to
mourn about, only to
note.
frankly, it’s even a bit dull waiting on the
blade.
and to think, after I’m gone,
there will be more for others, other days,
other nights.
dogs walking sidewalks, trees shaking in
the wind.
I won't be leaving much.
something to read, maybe.
a wild onion in the gutted
road.
Paris in the dark.