***

Добегу я сознанием на мыс ли
Своих смыслов и ветхих свобод?
Накидать бы хоть чуточку мыслей
В разноцветный бурлящий компот.

Оградиться сейчас бы зиготой
И не думать, не думать о том,
Что метафора эта, с компотом,
Мне покажется глупой потом.

Но напрасно по жизни влачиться,
Ожидая свой благостный час;
Ведь "потом" никогда не случится,
Если нынче не будет "сейчас".

А коль скоро ты мыслить способен,
Так пиши, человек, день и ночь,
Чтобы полчища жизни колдобин
Ты искусством сумел превозмочь.

И пускай перекошены рифмы —
Глаз прислепит мечтательный дым,
Ну а после, слегка погрустив, мы
Всё же детство "поэту" простим.

Соберутся и буквы, и точки
В нарывной удивительный шквал,
И "рекою польются строчки",
Как я, помнится, раньше писал.

Чётких планов пока не имею:
Всё же будет: спокойствие, крик...
Сколько — в силах моих, облелею
Каждый важный и трепетный миг:

Заключу в янтаре стихотворном;
Ведь сейчас наша память жива,
А потом уже мало что вспомним.
Но останутся эти слова...

И коль скоро ты мыслить способен,
Так пиши день и ночь, человек!
Ты защитник и доблестный воин
Своих новых и праведных вех.