Я разорван на части расстояниями между регионами,
И, куря на балконе в одном из них,
Я представляю как мое тело, омытое водами,
Превращается в грустный стих.
Жил немного, но понял одно -
Жизнь не поэзия, а дешевая проза,
Проезжая на поезде гнилое говно,
Я чувствую как шевелится в груди заноза.
Я невероятно устал и поник,
И знаю - тело не превратится в стих,
Я то в Татарии, то в Карелии,
И снятся мне монашеские кельи.
Может в следующей жизни, где не будет кабаков и пьянок,
Я в ней закроюсь и буду усердно молиться часами.
Но сейчас тлеет сигарета в засранной банке,
А скоро стлеет она на душном полустанке.
И я снова, отравляя легкие, стоя где-нибудь в Свири,
Осознаю что нету стихов в жизни. Есть только бульварная проза.
Мне разные люди за эти годы столько «позитива» наплели,
Что в гробу у меня будет естественно грустная поза.
Жизнь - не поэзия, а проза
© Copyright: Сергей Апофеозов, 2022
Свидетельство о публикации №122071800045
Свидетельство о публикации №122071800045
Рецензии