Ангелы среди бесов За Вику

Письмо  Макрону

Мне бы очень хотелось, чтоб ваши снаряды
Вернулись в Париж на рассвете,
И только кричать потом в трубку не надо:
-За что, и какой это ветер
Принес их в столицу и бросил внезапно
Там, все перепутав дороги,
Пока президентам звоните азартно,
Там Вика стоит на пороге.

Конечно, ведь вам ничего не известно,
Вы просто играли в войнушку,
О, мистер Макрон, нет она не воскресла,
Сжимая в ладошке игрушку.
А вы не стреляли? Фашистов снабжая,
Вы им помогали бороться?
Припомнив как вашу Бастилию брали
И как порождали уродцев.

Вам надо спасти и Азов, и Бандеру,
Зеленский визжит все сильнее?
И вы расскажите еще про химеру,
Но Вика замрет тут, немея,
Убили ребенка ведь ваши снаряды,
И ваши благие надежды,
Она вас тревожит, какая досада,
Не будете больше вы прежним.

И в сны, и в кошмары, ворвутся к рассвету
И спросят: - Что с нами случилось?
И что вы им скажете, что им ответите?
-Не знаю, мол, так получилось.
И пусть вам потом, как ужу извиваться,
Пусть там вас настигнут снаряды,
Убитые дети вам будут являться.
Не это ль за подлость награда?