С первой, в тот же день, правкой:
Он шёл вперёд. То лесом, то в полях
Искал своё. Но видел и другое.
Шептал слова, искатель, бард, не воин,
Знавал в пути усталища и страх ...
Кидалось шишкой с неба на главу,
Шепталось ей: "Привет от безнадёги,
Беги отсель, хватая в руки ноги,
Забудь про лес, стихи и синеву".
А он всё шел. На запах. Много лет.
Всё гуще пахло свежестью и мёдом ...
Он кончил путь у берега, Полётом,
Таким ответив безнадёге "Нет".
Он шёл вперёд
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2022
Свидетельство о публикации №122071801434
Свидетельство о публикации №122071801434
Рецензии