Поэт

Стою я в одной лишь рубашке,
Душой устремляясь в моря,
Белы полевые ромашки
Не спаслись от прохлад сентября.

От природы волосы темные,
Крашены золотом, светят на солнце.
Я хотел быть таким, как поэты,
Не скрывать тяжелых эмоций.

Был один златовласый парниша,
Что был прозван народным поэтом,
И шептал он стихи еле слышно,
И шепчу я с ним мягким дуэтом.

Нежность слов растворяется в сердце.
Не простой теперь он парниша.
Без него я в толпе затерялся,
И себя лишь сильней ненавижу.

Злато глаз у меня уж потухло.
Как ручей, по камням течет жизнь.
И улыбку как ветром сдуло,
Направляется вдаль, словно лист.

Он погиб, обесчещенный грубо,
На лице его страх и печаль.
И застыли красивые губы,
Засверкала в окне mon etoile.

Синих глаз мне теперь не видать,
И на фото не виден их цвет.
Всем поэтам суждено погибать.
Стихотворцев не достоин свет.

Все равно я хочу быть поэтом,
Гибель в муках меня не страшит.
Коль рожден я жечь души словом,
Буду жечь, пока рот не зашит.

Не стою я в одной лишь рубашке,
Не гляжу в одинокую даль.
Как Есенин, по другой рюмашке
Буду сердце свое запивать.

А ромашки так клонятся низко,
Провожают погибших поэтов.
Этот путь истерзан, измызган.
И не слышится топот штиблетов
На полу, что цветами усыпан.

04.07.22