Ветер распоясался под вечер.
Звук - не заглушить, не пренебречь им
(то ли сабля свищет в поле сечи,
то ли польские струятся речи).
Вот бы научить ковёр летать мой,
высью укротить земные дали!
Там, в воздушных ямах, как в проталинах,
по весне цветы бы вырастали.
Столь же ароматны, сколь атласны.
Пусть они - мираж; но так прекрасны,
что вопрос "реальны ли" не даст мне
ничего: лишь пустозвон напрасный.
Я взлетела б на вершину Иды,
с Олимпийцами язык нашли бы
общий (и особенно – с Юноной:
мы одной породы, мало трона).
Город – и железный, и пустой он,
будь хоть сто народов на постое.
Всё в природе свято; всё - живое.
Даже если это – ветра вой лишь.
<2016>
Антитеза
© Copyright: Марка Нет, 2022
Свидетельство о публикации №122071507700
Свидетельство о публикации №122071507700
Рецензии
