Мужчины не плачут...

Мужчины не плачут, им ведь небольно,
Скупые их слезы - соринки в глазах.
И всем они, вроде бы, очень довольны,
А в мыслях, порой, такой кавардак.

Они не скучают, наверное, даже,
А если скучают, об этом молчат,
Считая, что чувства, конечно, для слабых,
Для сильных молчание - высший экстаз.

Они не напишут: "Так видеть хочу. Мне так тебя, солнце моё, не хватает".
Молчание лучше, оно им к лицу,
Брутальность нельзя разрушать. Ни к чему.

"Мужчины не любят" , - подумаем мы. Однажды лишь скажут об этом, в начале,
Но ты сохрани, где-то ты запиши, чтоб перечитывать это ночами.

Мужчинам несложно, они ведь сильны.
Усталость не знают, им не одиноко,
Они всё выносят, им всё по плечу,
И даже о том, как их день, мы не спросим.

Зачем нам вникать в их рутину, дела,
Спокойно живём возле миски с борщами,
Он каждый нам месяц на салоны, цветы:
"Спасибо. А знаешь, ещё бы часы".

"Конечно, всё будет", -  лишь жилы сведёт,
Внутри столько мыслей, на сердце лишь лёд.
Мужчины не плачут, им некогда ныть:
Счёт карты пополнить, счета все закрыть.

Мы не говорим с ними, слышать не может,
Он выдержит всё, если надо, поможет,
Но кто бы однажды его бы спросил: "Как ты сегодня? О чем загрустил?"

Они не грустят, не скучают, не плачут, они не страдают, не любят... Ложь! Прячут.
Но только когда он вдруг что-то нашёл: виски иль женщину, значит, козёл.

Они не скучают, всё топят в делах, в сканчике виске и в чьих-то руках, они не страдают, а громко кричат, что суп пересолен и всё здесь не так.

Они замолкают. Кому говорить? Тому, кто не слышит, не хочет, не видит?
Тому, кому хочется лишь получать? Гармония в чем? Каждый должен отдать.

А он не пишет, что думает, ждет. Мужчина всё стерпит, он камень, он лёд. Но в каждом таком, там, на дне, на душе, живёт самый нежный, родной на земле...

Мужчины не плачут…

Июнь, 2022г.