***

Комкаю бумагу, бросаю под стол.
Написаны тексты, да вышел их срок.
Пальцы холодные и слов в голове,
Но слышится шелест, обрывки речей.
Движение станет туманной кометой,
Пропитанной солью из волн наготы.
Два шага. И явится скрытый кочевник.
Два шага. Вот истинный ты.


Рецензии