А ведь будет последнее дело
перед тем, как испортится тело.
И его надо сделать на совесть.
Этим делом закончится повесть.
Содержание повести смутно.
Вроде, спьяну её сочинил
и слова в ней растыкал беспутно,
а потом надорвался и сгнил.
Унываю опять, согрешая,
жить себе напоследок мешая.
Но и не напоследок мешал
и, мешая, весь век согрешал.
Мир ведь необъяснимое чудо
родом из пустоты, из ничто.
Заморочен грехом мыслеблуда,
я напялил его как пальто.
Жмёт подмышками, давит и душит.
Вон как дерево ввысь поднялось.
Третий день вирус горло мне сушит.
И откуда всё это взялось?
Мир набит, как мешок, до отказа.
И корёжит его, как от сглаза.
Вот бы снять этот сглаз, отчитать.
И уснуть, ни о чём не мечтать.
А ведь будет последнее дело...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122071300731
Свидетельство о публикации №122071300731
Рецензии