Я писал тебе это неделями, пытаясь подобрать слова,
Но мысль, снова куда-то меня увела
Моя строка - пустая болтовня,
Которую тебе при встрече сказать не смог.
Вспоминал каждую ночь,
Моменты, от которых убежать не мог прочь:
Наше ромашковое поле, что на утро затуманит смог.
Время уже не остановить, не вернуть.
Ты ушла, оно бежало так быстро.
Хоть и один, я всё игрался в артиста.
Не вместе, но грустим под одним полотном.
Ты так умело разрисуешь его холодными,
До самой дрожи красками.
И мы, вдруг забудем об остальном.
Спрятавшись за винтажными масками.
Наша жизнь - как сериал, только...
Это последний сезон,
А после - небо укроется одинокими звёздами.
Скажи, для чего чувства созданы?
Если у меня в руках телефон,
Значит, я снова пишу тебе глупыми строчками.
Ветер принесёт мои чувства к тебе
© Copyright: Игорь Жирук, 2022
Свидетельство о публикации №122071305924
Свидетельство о публикации №122071305924
Рецензии