Жили свой век в яйце.
Не тьма, но мутная мгла.
Выход на свет - риск.
Нас - сжимают в руце.
Но мы - там, внутри - игла.
И они не услышат писк.
Они ощутят укол.
Кто яйцо это снёс:
утка - иль василиск;
кто поставил на стол -
и тем заострил вопрос:
Пушкин? - иль фея Драже?
- теперь неважно уже...
Нам пофиг, кого колоть.
Нас трудно будет сломать.
Любая трепещет плоть.
В утку легко стрелять.
(Не так, извините, в "фантом".)
Но они ещё вспомнят мать.
Прежде всего - свою.
Они ещё вспомнят дом...
Мы колем - в пешем строю.
Когда же придёт умереть,
уколем и деву-смерть.
Мы родились в яйце.
Мы начинаем - в конце.
Июль 2022
Мы начинаем...
© Copyright: Андрей Тодорцев, 2022
Свидетельство о публикации №122071302891
Свидетельство о публикации №122071302891
Рецензии