Мы пришли...

Мы пришли, в итоге, к мысли о прошлом.
Все бессмысленные, что грызли мозг, мысли отброшены.
Мораль о том самом тошном - тоже брошена.
Истошная вонь лишь доносится из тамошнего сложного.
Теперь голова забита лишь добротным и крошечным
Осознании себя как бессмысленного, думающего, кожаного.
Разбор грязи в голове поточечным
методом - не помог.
Все прочие исследования давно показали,
Что из всех прочих, мозг выбирает только те пути дорог,
На которые мысли же и указали.

И вот сижу. Мозг убитый. Нагруженный, злюсь.
Хотелось бы думать, что это временно....
Мозг говорит себе: Нет, я всё еще здесь! Я борюсь!

Возвращаюсь мыслями о деле там к теме, нам,

Увы, неприятной, как шилами разимая,
Но всё же, любимая и родимая.
Это то ли какая-то мания мозга, то ли просто идиллия и эйфория.
Нет, это не шизофрения.
Ностальгия от этих мыслей - она как мозговая атрофия,
Растерзанная и прокажённая эмоциями психоделия.
Мозгу это нравится, у него грусть - избранная стихия.
Но ему же - как аллергия, так и не принятая иммунитетом.
Гнаться уже невмоготу ему за ответом, плавающим в пустоте где-то.
Лекарство он от этого бреда тоже, как понял, уже не нашёл бы.
Он бы шёл, пытался найти хотя-бы свет для выхода,
А нашёл бы только отсутствие кислорода для вдоха и выдоха.

Это просто попытка заткнуть гарь из выхлопа,
Её бы из выхлопа выхлопать, вынуть, вытоптать, избавиться.
Это его и мотивирует. Это ему и нравится!
Это ему просто, одна из тех, несчастная дорожка,
Что так неудачно показалась единственной.
Мозгу хотя-бы немножко
Разобраться бы в этой убийственной,
Но такой знакомой, пустоте.
Он как-будто не в себе, ни то в холоде, ни то в тепле,
Ищет над собою душу.
Ищет хоть долю смысла у попыток несения этой туши.
Он душу то ищет, но и себя этим рушит,
Как мороз рушил растения в осеннюю стужу.
А душа - то ли умерла, то-ли, заблудшая, где-то кружит...

Орёт ей мозг: "Слушай... ты поигралась достаточно,
Нужно же брать себя в руки, заканчивать открытое!"
Нет - говорит душа, - я хочу жизни, и чтобы красочно,
Чтобы приятно было, и чтобы было так круто, как не забытое,...

Да уж, лучше, наверное, виселица.
Веселиться бы уже перестать в такие моменты.
Встать бы с рассвета гордливо, умыться, вытереться,
Вспомнить бы все советы, догматы и заветы,
И где-то бы внутри высечь бы искру надежды.
И мотивацией между вспоминать бы прошлые промежутки,
Которые, как шутки бы уже.
Которые, хоть и жуткие, промывали мозг сутками,
Но и те сутки бы вспомнить с улыбкой, гордливо.
Ведь тогда бы мозг подумал: "Было сложно, но победимо."

Но видимо, пока ему не в силах.
Видимо, он пока не увидел в себе попытки бороться.
Слишком едко поник в тинах. Бедных, мнимых.
Что-что, а надеяться - ему ещё удаётся.

Да уж, наверное, лучше уж вскрыться,
Где-нибудь лёжа в больнице,
Где хорошо от таблеток спится.
Напоследок вылыбиться в зеркало и вылюбиться,
Вставши с койки,
Вспомнив о комплексах, о проблемах скольких.
Или сидя на удобной домашней кровати,
Со словами "Хватит, хватит!"
Разодрать венами остриё лезвия.
Мысли бы уже едкие не полезли.
И не пришлось бы искать лечащее средство,
Говорить "Когда же настанет это наконец-то".
Не пришлось бы даваться в бегство,
И вспоминать детство.
Страшно мне? Да, страшно. Это изгибает душу наизнанку,
Срывает башню, травит мозг даже от незначительной ранки.
Это страшно, когда не можешь яд этот выдохнуть.
И лишь ждёшь, когда он сам вот-вот решит тебя выхлопнуть,
Как гарь из выхлопа. Как лишнюю кровь из вены.
Да, это страшно, когда всё, что делаешь - оно всё равно неверно.
И ты как собачка, брошенная кем-то улицам,
Бегаешь и рычишь на каждого, кто подойти додумается.
Да, это страшно, когда всё, что тебе делать приходиться -
Это пытаться не сдохнуть, хотя так сильно хочется!

Но вот сижу. Мозг убитый. Нагруженный, злюсь.
Нет, в этом теле - я никогда уже не просплюсь,
Эти попытки забыть старое - должным образом вылились.
Они мозгу уже где-то там виделись
Во сне каком-то страшном,
Пока не стали чем-то обыденным, нашим.
Нет, в этом теле - я никогда уже не изменюсь.
Делаю вид, что борюсь, а всё так-же палку гну и гнусь.
И мозг еле видит в конце свет выхода.
Боится, что опять найдет лишь отсутствие кислорода для вдоха и... выдоха.