Морфеев эфир

Нам не найти покоя, 
В этом прожженном мире. 
Лишь небо тьмой укроет, 
Наши тесные квартиры, 
Наши пресные кумиры, 
Поют в морфеевом эфире. 
 
Это шанс нечастый, 
Быть режиссёром на экране. 
Видеть все несчастья, 
В сонном лишь тумане. 
И грёзы в одночасье, 
Выливаются пред нами. 
 
А там мы всё: 
Мы архитекторы разврата, 
Директор, император, 
И те кто могут злато, 
Сыпать перхотью иль градом. 
 
И нас несёт: 
На улицы Эллады, 
Где ватою арбаты, 
Усеяны богато, 
В бассейне услады. 
 
И ты в полёте верном, как пуля автомата, 
Летишь в лицо подружки, сцепляешься губами. 
Заметив лунный кратер, пестрящий цветами агата, 
Берёшь его на мушку, дотянуться чтоб руками. 
 
И кисти пластилином деформируются в струи, 
Живой импульса поток, в погоне за надеждой . 
Душа уж не на месте, а сердце лишь танцует, 
И изливает ток неровный и небрежный. 
 
Как вдруг в уши прорезается шмелей стая, 
И ты их прогоняешь, обычною рукой. 
Века разомкнулись, сон давно растаял, 
И также ты по новой, стремишься за луной.