Пред глыбою судьбы, беспомощно – одни,
мы гнёмся на ветрах душевной непогоды.
Настенные часы прожёвывают дни,
глотают месяца и сплёвывают годы.
Раздумья о былом, для суеты – демарш,
под музыку её шагается проворно.
Пред глыбою судьбы, мы – примитивный фарш,
идущий в пирожки истории, покорно.
Пустая круговерть и в этой кутерьме,
непросто отыскать своё, под солнцем, место.
Но кажется, порой, что удаётся мне,
готовить из стишков недурственное тесто…
Пирожки
© Copyright: Илья Цейтлин, 2022
Свидетельство о публикации №122071200381
Свидетельство о публикации №122071200381
Рецензии
