Он невольно стал поэтом,
Так бывает иногда,
А на небе загорелась
Вновь багровая звезда.
У поэтов век недолгий,
Неудобные они,
Не рвачи и не подлизы,
Не хватает им любви.
За идею все страдали,
За народ в атаку шли,
На дуэлях погибали,
Их от пуль не берегли.
Делать что? Такая доля,
Коли впрягся, то вперёд...,
Защищай как прежде правду,
Но не всяк тебя поймёт.
Он невольно стал поэтом...
© Copyright: Владимир Мясоеденков, 2022
Свидетельство о публикации №122071201671
Свидетельство о публикации №122071201671
Рецензии
