Стрелы

Я пишу, не срываясь в тленный
И безоблачный рамп бред.
Я пишу потому, что все мы
Только хворые тени. Смех
Сквозь меня и тебя, он залпом
Нас растреливает в упор.
Ты же знаешь, что мы не павшие,
Только раненые стрелой.

Память хрупкую, сказки-присказки,
Позабытые навсегда,
Неприласканные, непризнанные
И непрожитые слова
Собираем, как землянику,
В подмосковном июльском лесу.
Я сплету тебе ленту из света,
На запястии повяжу.

До Тверской ровно два перегона
И сто лучников на пути.
Я не верю, что буду дома
Без стрелы ядовитой в груди.

Кто-то ведал, что осенью новой
Мне захочется в сердце согреть
Мёдом пахнущий яд и скифский
Наконечник в груди уберечь.

Кто-то звал нас с тобой навстречу
Сестре-осени, в её сад, где
Покинутые, утерянные
Духи ночи от боли кричат.

Пролистай меня, как страницы
Старых писем, что тают в руках,
Рассыпаются - станут птицы,
До Арбата не долетят.
Прочитай меня, как читали
Арамейские письмена -
Между черточками, словами
Сине-белая вечность видна.

И сгорают в руках моих стрелы,
Яд в ладонях черен и глух.
Кто-то пишет послания мелом,
Тихо верит: я их разберу.

Погибать - это просто, ты знаешь.
Кровь и снег, позаброшенный плуг,
Только мне остаются камни,
Строки, танцы в прощании двух
Самых разных судеб.
Посмотри мне в глаза.
Я хочу зеркала в них тебе показать
И молю, чтобы в них отразился рассвет.
Больше нет мне зеркал, смерти тоже уж нет.