я спросила у бога кто я

я спросила у бога кто я, зачем я и чья
почему меня не убили таблетки, трамвай и мышьяк
почему я рублю сгоряча не отмерив, едва ли зачав
почему влюблена в палача и зачем на макушке Его печать

почему меня били, топили всё те же, что и ласкали
и поцелуй на ровнёхоньком лбу гноится, не заживая
зачем они так со мной, я же до одури была честная и простая
кем я стала здесь, господи? ты зачем меня им оставил?

почему во мне ничего не растёт кроме злобы, ненависти, протеста
и тысячи слов недосказанных /застоялись болотом в глотке/
почему вот таких как я никогда не берут в невесты,
но признаются в любви, пишут песни и глушат на пару на кухне водку?

почему потом они молча уходят к глупеньким и пустым
и зачем ты вообще мне дал господи столько на всё это сил?
я б висела под потолком пару дней как уже и к тебе б зашла погостить
ну сколько ещё мне придётся здесь
вы нес ти?

почему в двадцать три во мне живёт сморщенная старуха
и только тоска да скука мне с нежными гладкими мальчиками
почему вся любовь достаётся тем, кто тушил об меня окурки
своими изящными
паль чи ка ми

почему доброта/бескорыстие/щедрость всё время горчит?
и приятнее и удобнее и спокойнее если нож в спине почти флагом торчит

«потому что второй не так больно войдёт и будет уже не страшно» —

говорит господь, закуривает, молчит,

и из своих рук
даёт мне
затяжку