Я теперь отрезанный ломоть.
Словно птица, крошки собираю.
В сердце рана, кровь рекой течёт,
Свёртываемость плохая, так бывает.
Я надеюсь, хоть болит, но заживёт.
Нынче от любви не умирают.
Умирают, когда нет её-
Воздуха, наверно, не хватает.
Воздуха мало
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2022
Свидетельство о публикации №122071103430
Свидетельство о публикации №122071103430
Рецензии