я лежу на траве в объятьях июля,
кидая фразы, лишенные всякого смысла...
а, может, мозг — это маленький улей,
в котором роятся — как пчелы — мысли?
почему не всегда что-то значат вершины?
— пик для гор, для айсберга лишь надбавка...
а представить: люди живут как машины,
и, значит, кофейня — людская заправка?
вот бы с ангелом заключались сделки —
хочу взлететь, махая одними ресницами.
а все устали мчаться как кони и белки...
так почему бы просто не остановиться?
без забот. и в танцующей круговерти
мелькают ласточки, словно живые пули.
я кидаю слова на мимо летящий ветер
и лежу на траве в объятьях июля....
лишенные всякого смысла
© Copyright: Евгений Холин, 2022
Свидетельство о публикации №122071102596
Свидетельство о публикации №122071102596
Рецензии