Никто не побежит лечить мои печали

Никто не побежит лечить мои печали.
Пусть даже бы о них сейчас и все узнали.
У всех своих полно таких же точно бед:
От грусти до того, что съесть бы на обед.

А единицы тех, которым всё фартово,
Ну, как-то вообще к такому не готовы,
Чтоб собственный комфорт менять на чей-то хлам.
Им как-то, вообще, вокруг всё пополам.

Да ..., как-то всё не так. Да, как-то все мы, люди,
Не так, не так живём, не так о жизни судим.
А чаще, вообще, нам лень поразмышлять
И ... не хватать себе, а, вдруг, кому-то дать.

Хоть что-то от себя, хоть слово, хоть надежду ...
Нет, иногда даём ... ненужную одежду,
В возвышенных словах сочувствия пустые
И вечную любовь ... пока мы холостые.

И так нам в ней легко (!)..., но: только под венец
И через год уже - любви, увы,  конец ...
Так: начал я с чего? А чем закончил, право?
Да, явно унесло меня куда-то ... вправо.

Не так-то просто мысль держать всегда в прицеле,
Когда сплошной развал в душе ... да уж и в теле.
Года своё берут. И никакой поблажки.
Не стать бы говорить, как Байден, по бумажке

И снова повторить, что уж сказал в начале:
"Никто не побежит лечить мои печали.
У всех своих навалом на таких же точно бед:
От грусти до того, что съесть бы на обед."