Ты синий свет сровнял с землёй,
Органику считая вечной.
В июль октябрьскою листвой
Неся сумбур беспечно.
Ты землю возблагодарил,
Ну, что ж, с тобой не спорю.
Земле, молочной сын, ты мил,
Не жди её укора.
Но небеса не есть земля,
По строгому, суровы.
Дано по облакам гулять
Священным лишь коровам.
Не жди похвал, ты получил
Заранее подарки.
Но норов свой ты не смирил,
И пишешь стих в запарке.
Понты с полётами сровнял,
А в Альпах люди гибнут.
Юпитер их вдруг покарал,
И стих твой скоро стихнет.
Надейся на Христа, дружок,
Лишь Он — Спаситель мира.
Его Любовь не есть стишок,
А Кровь, и Плоть, и... Лира.
Синий Свет
© Copyright: Светлана Татарова, 2022
Свидетельство о публикации №122071002431
Свидетельство о публикации №122071002431
Рецензии